„Hvad laver du, din stakkel?!“ snerrede Galina Petrovna henkastet, som om det var fuldstændig indlysende. Hun hævede ikke stemmen. Hun sprang ikke op. Hun sagde det bare, og hældte sig så endnu en kop urtete op, som hun havde medbragt i en termokande, fordi „der aldrig har været nogen god te i dette hus“.
Natasha frøs til foran skænken. Hun holdt en tom vase, den hun var lige ved at stille midt på bordet. Den var lavet af krystal, tung, en gave fra hendes mor. Hendes fingre klemte sig fast om den.
"Undskyld mig?" spurgte hun sagte.
"Du hørte det." Galina Petrovna så ikke på hende. Hendes blik var rettet mod bordet – dækket, storslået, med den hvide dug og de perfekt justerede tallerkener – og noget ved synet irriterede hende. Måske var det selve dugen. Måske var det det faktum, at tallerkenerne ikke var arrangeret, som hun var vant til at se dem i sin søns hus.
FORTSÆTTER PÅ NÆSTE SIDE
