"Hvor tror du, du skal hen, min kære? Har du besluttet dig for at svigte min søn? Gå hjem til dig med det samme!" gøede svigermoren og spyttede, mens hun talte.

Sofia samlede kufferten op. Hendes hænder rystede, men hun tvang sig frem. Et skridt. Endnu et. Hendes stedmor rørte sig ikke; hun stirrede bare på Sofia med et sådant had, at Sofia ønskede, hun kunne krympe sig og forsvinde. Men hun kunne ikke. Ikke nu. Hun kunne ikke stoppe.
"Jeg ringer til Gleb," hvæsede Valentina Petrovna. "Jeg ringer til ham med det samme! Jeg fortæller ham, at du stikker af med din elsker! Jeg fortæller det til alle! Jeg fortæller det til naboerne! Dine forældre! Alle!"
"Kom bare," svarede Sofia. "Jeg er ligeglad længere."
Hun rykkede tættere på. Valentina Petrovna pressede sig endnu tættere på døren, men en slags forvirring krydsede hendes øjne. Hun havde ikke forventet sådan en modstand. Hun var vant til, at Sofia altid gav efter, altid forblev tavs, altid gav efter.
„Hvis du går,“ sagde hendes stedmor langsomt, „tager vi dig ikke tilbage. Forstår du? Hverken Gleb eller jeg gør. Du vil gå rundt og fortælle alle, at du er blevet mishandlet, men ingen vil tro på dig. Alle ved, hvad du er blevet. Tilbagetrukket. Mærkelig. Uden et smil. Det er alt sammen din skyld. Du ødelagde dit eget hjem.“
Sofia sukkede. Noget snørede sig sammen i hendes bryst – ikke af frygt, men af ​​medlidenhed. Medlidenhed med denne kvinde, der aldrig havde forstået, at sand kærlighed ikke holder nogen tilbage med magt.
„Træd til side,“ spurgte hun næsten sagte.
Og Valentina Petrovna trådte til side. Måske overrasket. Måske fik noget i Sofias stemme hende til at tøve. Eller måske var hun simpelthen træt af denne endeløse kamp.
Sofia åbnede døren. Foran hende, trappen, så gaden, så et nyt liv. Skræmmende, ukendt, men hendes eget.
Bag hende hørte hun et hulk. Hun vendte sig om. Valentina Petrovna stod midt på gangen – lille, gammel, pludselig en fuldstændig fremmed.
„Du vil ødelægge ham,“ hviskede hendes stedmor. „Han vil være fortabt uden dig.“
„Han har været fortabt i lang tid,“ svarede Sofia. „Det er dig, der ikke ser det.“
Hun trådte ud på reposen. Lukkede døren. Først da, lænet op ad den kolde væg, tillod hun sig selv at græde.
Konstantin ventede på hende på stationen. Høj, med gråt hår ved tindingerne, iført en grå frakke, så han pålidelig ud som en sten. Sofia fik øje på ham på afstand og følte noget indeni sig begynde at smelte. Der var han – den samme mand, for hvem hun havde vovet at gøre alt dette.
De havde mødt hinanden seks måneder tidligere på biblioteket. Sofia var kommet for at lede efter bøger – den eneste flugt i hendes liv – og han sad ved vinduet og læste Tjekhov. De begyndte at tale afslappet. Om litteratur, om livet, om den ensomhed, man kan føle selv midt i en menneskemængde. Han stillede ikke meningsløse spørgsmål. Han prøvede ikke at fatte hendes sjæl. Han var der simpelthen – og det viste sig at være nok.
"Virkede det?" spurgte han og tog sin kuffert.
Sofia nikkede, ude af stand til at tale. Hendes hals snørede sig sammen af ​​de stigende hulk. Konstantin holdt hende tæt ind til sig – fast, oprigtigt – og hun begravede sit ansigt i hans bryst og tillod sig endelig at være svag.
"Det skal nok gå," mumlede han ind i hendes hår. "Det lover jeg."
De tog hen til ham. Konstantin lejede en lille lejlighed i udkanten af ​​byen – ren, lys, duftende af kaffe og frisk vasketøj. Sofia vandrede gennem værelserne som i en drøm. Her var køkkenet med dets hvide skabe. Her var soveværelset med dets store vindue. Her var balkonen, hvor man kunne stå om morgenen og se byen vågne i de første solstråler.
"Føl dig hjemme," sagde Konstantin og satte kedlen i kog. "Hvordan har du det?"
Hvordan havde hun det? Sofia vidste det ikke. Lettelse blandet med rædsel over det, hun havde gjort. Glæde blandet med skyldfølelse. Frihed blandet med frygt for fremtiden.
"Hun slog mig," sagde Sofia sagte og rørte ved hendes kind. Den brændte stadig. "Valentina Petrovna. Hun sagde, at jeg var ved at ødelægge det."
Konstantin satte en kop te foran hende og satte sig overfor hende. Hans ansigt forblev roligt, men hans øjne var bekymrede.
"Vil du tilbage?"
"Nej!" Svaret bragede frem, for brat, for desperat. "Nej. Jeg kan ikke bo der længere. Jeg ... jeg var ved at blive kvalt der. Mere og mere hver dag."
Han tog hendes hånd i sin - varm, ru. Hånden af ​​en mand, der arbejder, som ikke er bange for hårdt arbejde. Ikke som Gleb, hvis hænder altid havde været bløde, næsten feminine.
"Så glem det. Vi starter forfra."
Men det viste sig umuligt at glemme. Samme aften ringede Gleb. Sofia så navnet dukke op på skærmen og kunne ikke få sig selv til at svare. En gang. To gange. Tre gange. Telefonen vibrerede, som om den var levende, krævende.
"Svar," sagde Konstantin sagte. "Vi bliver nødt til at tale sammen."
Sofia trykkede på den grønne knap. Hun holdt telefonen op til øret.
"Hvor er du?" Glebs stemme lød forvirret, næsten bange. "Mor sagde ... hun sagde, at du var gået. Er det sandt?"
"Ja."
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie ⤵️