„Er du fuldstændig blevet forvirret?!“ slyngede Vadim disse ord efter hende, som om han ikke henvendte sig til sin kone, men til en printer, der ikke fungerede korrekt. „Du købte den uden at spørge! Uden tilladelse!“

Langsomt, for hendes egen skyld.
Det er jo godt, når man ved, hvor man skal hen.
Lyudmila Semionovnas dacha blev aldrig til noget.
Olya fandt ud af det ved et tilfælde – gennem en tidligere kollega til Vadim, som hun korresponderede med fra tid til anden. Det viste sig, at sælgeren havde hævet prisen i sidste øjeblik, Vadim nægtede at betale mere, og handlen faldt fra hinanden.
Ryktet sagde, at Lyudmila Semionovna var vred på sin søn – for første gang i sit bevidste liv.
Olya læste beskeden, lagde sin telefon fra sig og tænkte af en eller anden grund på den mappe med dokumenterne.
Den lå stadig i en kasse med hendes ejendele. Hun havde ikke smidt den væk. Hun var ikke kommet til det endnu. Eller måske havde hun ikke lyst til at smide den væk.
Det var trods alt første gang, hun var holdt op med bare at holde ud og var begyndt at tænke. Handle. Være sig selv.
Mappen var værd at beholde.
I december tilmeldte Olya sig kurser – noget gammelt og længe ventet, noget der på en eller anden måde aldrig var sket, mens hun var sammen med Vadim.
Indretningsarkitektur.
Tre aftener om ugen, en lille gruppe, en lærer med en bragende latter og vanen med at kalde alle ved efternavn.
I den første time blev hun spurgt:
"Hvorfor nu?"
Hun tænkte sig om et øjeblik og svarede ærligt:
​​"Fordi før var det ikke det rigtige tidspunkt. Og nu – det er mit."
Ingen forstod dybden af ​​den sætning.
Og det behøvede den heller ikke.
Ficusen i vindueskarmen blev så stor, at hun måtte flytte den ned på gulvet, nær radiatoren. Olya købte to potter mere og stillede dem på en hylde.
Lidt efter lidt begyndte lejligheden at ligne hende – ikke en andens, ikke et kompromis mellem andre menneskers smag, men hendes.
Det var en simpel og meget håndgribelig lykke.
Ikke støjende.
Ikke for andres øjne.
Helt enkelt – hendes.