Tamara Semionovna udstødte et lille suk – diskret, næsten umærkeligt, men Olya hørte det. Hun havde lært at genkende den lyd på tre år: det korte "hm", der betød: Ser du? Fuldstændig meningsløst.
Olya arbejdede som designer – eksternt, for et studie i Skt. Petersborg. Pengene var anstændige, kunderne seriøse, og hendes portefølje var vokset så meget i år, at selv hun nogle gange blev overrasket. Men i denne lejlighed blev hendes arbejde ikke betragtet som arbejde. "At sidde ved computeren," sagde hendes svigermor. Og Maxim tilføjede: "Hun laver små tegninger."
Ved middagen talte Tamara Semionovna om naboen på femte sal, som havde købt et nyt køkken. Hendes svigermor beskrev det med så stor misundelse, at det virkede som om køkkenet i sig selv var en personlig fornærmelse. Maxim spiste og nikkede. Olya kiggede ned på sin tallerken.
"Forresten," sagde hans svigermor afslappet, "Maximchik, jeg ville spørge dig ... Jeg har brug for et nyt køleskab. Det gamle virker næsten ikke længere."
„Jeg køber en,“ svarede Maxim uden at tænke.
Olya kiggede op. Hun og Maxim havde sparet op i to måneder – hun troede, det var til noget, de delte. Tilsyneladende ikke.
„Men vi blev enige ...“ begyndte hun.
„Hvad taler du om?“ Maxim kiggede på hende for første gang den aften, og der var hverken nysgerrighed eller interesse i hans blik. Bare irritation.
„Vores fælles opsparing.“
„Mor har brug for et køleskab. Det er vigtigere.“
Tamara Semionovna forblev omhyggeligt tavs. Hun vidste, hvornår hun skulle tie stille, præcis når tavshed var bedre end ord.
Skandalen brød ud den næste dag – og som sædvanlig over ingenting. Olya havde bedt Maxim om ikke at lade den beskidte service stå i vasken. Hun var allerede i gang med at vaske op for to personer: ham og hans mor, der kom ind hver dag, som om hun skulle på arbejde.
„Hører du dig selv?“ Maxim kom ud af badeværelset med et håndklæde over skuldrene. „Jeg er på benene hele dagen, og du taler til mig om opvask!“
„Jeg arbejder også hele dagen.“
„Et job!“ Han brød ud i latter, og hans latter var værre end at råbe. "Du bliver hjemme – er det et arbejde? Min mor skammer sig endda over at fortælle folk, hvad du laver!"
"Maxim..."
"Min mor skammer sig over at fortælle naboerne, hvilken slags kvinde hendes søn giftede sig med – en ingenting!" Han lo ikke længere. Hans stemme steg, hans ansigt blev rødt. "Ingen børn, ingen orden, intet rigtigt arbejde! Du er ingenting, det er hvad du er!"
Olya stod midt i stuen. Under hendes fødder lå det samme tæppe, som de havde valgt sammen tre år tidligere, i den første måned efter deres bryllup. Dengang troede hun, at det betød noget – at vælge ting sammen.
Hun græd ikke. Hun følte simpelthen noget indeni sig – ikke gå i stykker, nej – bare falde på plads. Som den sidste brik i et længe savnet puslespil, der pludselig dukkede op.
"Okay," sagde hun.
"Hvad mener du med 'okay'?" Han forventede tydeligvis noget andet.
"Okay. Jeg er glad for, at du sagde det."
Han trak på skuldrene og gik ind i rummet. For ham var samtalen slut.
Næste morgen tog Olya ned til byen – ikke af nogen bestemt grund, bare fordi. Hun havde brug for at trække vejret, at gå, at se på noget andet end disse vægge. Hun gik langs alléen forbi caféer og butiksvinduer, og hendes sind var mærkeligt klart.
Hun stoppede ikke med vilje ved det lille ejendomsmæglerfirma på Leningradskaya Gade. Hun bemærkede blot annoncen i vinduet. Et lille hus i forstæderne, fyrre minutter fra byen. En grund. Hendes eget territorium.
Prisen var… overraskende realistisk.
Olya tog sin telefon frem og fotograferede annoncen. Så gik hun indenfor.
Lederen – en ung mand med briller – kiggede op fra sin skærm.
"Dette hus," sagde Olya. "Fortæl mig mere om det."
Mens han talte, tænkte hun på sin bankkonto. Hvor mange penge der var i den – hendes penge, kun hendes, pengene Maxim ikke vidste noget om. Ikke fordi hun havde gemt dem. Han havde simpelthen aldrig spurgt. Han havde aldrig været interesseret. Han troede, hun "fantastede ting".
Hun forlod bureauet og gik i lang tid. Hun gik forbi markedet, den gamle biograf, parken, hvor hundene løb. Byen fortsatte med sit eget liv – støjende, forhastet, ligeglad. Og i den ligegyldighed følte Olya pludselig noget, der næsten var som frihed.
Hjemme sagde hun ingenting. Hun satte kedlen over, besvarede arbejdsmails og nikkede mekanisk til sin svigermor, som kom forbi "bare et øjeblik" klokken 17:30 og blev til klokken 21:00.
Maxim så en serie. Tamara Semionovna talte om naboens køkken – og nu om skabene.
Og Olya sad med sin kop i hænderne og kiggede ud af vinduet. Hun tænkte: En måned. Jeg skal bruge omkring en måned.
Ingen ved bordet havde den mindste idé om, hvad hun tænkte. De havde aldrig rigtig spekuleret på, hvad hun tænkte, hvad hun ville have, hvad hun følte. Hun var trods alt et tomt rum. Tomme rum tænker ikke.
Hvor de tog fejl.
I de næste to uger levede Olya i to parallelle virkeligheder på én gang.
I den ene var alt som før: morgenmad, arbejdsdeadlines, hendes svigermor med sin strikkekunst, Maxim med sin telefon. De velkendte lyde fra en lejlighed, hvor hun for længst havde holdt op med at føle sig som husets herskerinde, mere som en ulønnet medarbejder uden fridage.
I den anden samlede hun metodisk, roligt og lydløst sit liv på ét punkt.
Hun besøgte forstadshuset onsdag. Hun bad en kollega – Sasha, som hun havde korresponderet med i lang tid om arbejde, og som boede i nabolaget – om at gå i gang og se på taget og hegnet. Sasha skrev: "Solidt. Ejerne har taget sig af det. Fin grund." Det var nok.
Torsdag begyndte hun at forberede papirarbejdet.
I de dage var Maxim særligt sig selv. Det vil sige, særligt uudholdelig – selvfølgelig mente han det ikke.
Fredag aften kom han hjem med sin mor – de var gået ud sammen for at løbe et ærinde – og annoncerede fra entreen, at hans barndomsven Boris ville komme over med hans kone på lørdag.
"Har du nogensinde prøvet at fortælle mig det på forhånd?" spurgte Olya.
"Jeg fortæller dig det nu. Hvad er problemet?"
"Det er fredag aften."
"Hvad så? Du er hjemme alligevel. Har du noget bedre at lave?"
I det øjeblik tog Tamara Semionovna sin frakke af i entreen. Hun lod som om hun ikke hørte det, men at dømme ud fra hendes skuldre var det tydeligt, at hun hørte alt og var enig i hvert ord, hendes søn sagde.
Olya svarede ikke. Hun nikkede og gik ind i køkkenet. Maxim og hans mor satte sig i stuen, skruede op for fjernsynet, og deres latter nåede dem fra den anden side af væggen – venlig, familiær, som om der boede to personer i lejligheden, ikke tre.
Den nat lå Olya og stirrede op i loftet. Ved siden af hende sov Maxim trygt, drømmeløst, som en mand, hvis samvittighed var fuldstændig ren. Måske var hun det. Måske forstod han det virkelig ikke. Eller måske forstod han det – og var simpelthen ligeglad. Olya var for længst holdt op med at forsøge at afgøre, hvad der var værst.
Gæsterne ankom lørdag klokken et om eftermiddagen og blev til klokken otte om aftenen.
Boris viste sig at være en larmende mand med et fast håndtryk og en vane med at afslutte andre menneskers sætninger. Hans kone, Svetlana, var lille, pæn og havde en dyr klipning. Hele aftenen kiggede hun på Olya med et mærkeligt udtryk. Ikke medlidenhed, nej. Mere taknemmelighed.
Maxim og Boris talte om biler, fodbold og hvem der tjente hvad. Denne samtale var tilsyneladende en slags ritual for dem. Tamara Semyonovna, som ingen havde inviteret, men som var dukket op af egen fri vilje klokken 13:30, satte sig ved siden af sin søn og tilføjede kommentarer med en minde om en, alle ivrigt havde ventet på.
Olya bragte tallerkener, ryddede op fra borde, hakkede og arrangerede. På et tidspunkt kom Svetlana ind i køkkenet – angiveligt for at hjælpe.
"Hvor længe har det været sådan for dig?" spurgte hun stille, mens Olya skar brød.
"Som hvad?"
Als je wilt doorgaan, klik op de knop onder de advertentie ⤵️
